«Ах, проклятое ремесло поэта»
Иосиф Бродский
Ах, проклятое ремесло поэта –
рабский труд на каменоломне.
Умирает во мне планета,
каждый раз, если стих не вспомню.
Он промчится куда-то мимо,
серым облаком или тучей,
всё на свете преодолимо,
кроме этой тоски гремучей
по безбрежности океана,
по свободе беспечных птиц.
Забывать мне сегодня рано
ширь крыла и размах страниц.
Жизнь тетрадная так нелепа.
Разве это моя работа?
Ремесло до седьмого неба.
Ремесло до седьмого пота.
***
К.К.
За стеной – стена,
за страной – страна,
разделяет нас
вечный холод глаз,
тыщи зим и вёрст,
тыщи лун и звёзд.
Но идёт молва,
но звучат слова,
но живёт строка…
но дрожит рука,
и рождает ночь
многоточий мощь,
и всё так же чист
мой тетрадный лист.
Есть размах крыла,
есть полёт орла,
есть души простор,
есть вершины гор,
есть ветра стихий
и стихи, стихи…
***
Останови усталый взгляд
на старом пепелище.
Ты думаешь, сто лет назад
мир был светлей и чище?
Он был таким же, как теперь,
пугал людей и птиц,
и было много в нём потерь
и много разных лиц…
И улыбался он, и пел,
и даже плакал так же…
И так же в пропасть он летел,
и мучился от жажды.
В нём умирали мудрецы,
философы, злодеи,
В нём так же строили дворцы
жлобы и прохиндеи.
В нём так же музыка лилась
и возводились храмы
и гении месили грязь
комедии и драмы.
***
Гудят за окнами авто
и в булочной созрели булки,
пускай сегодня я никто –
лишь запахи по переулку,
лишь этот монотонный звук,
лишь капля на оконной раме,
есть пара крыльев – вместо рук,
парение над облаками,
и есть такая высота,
с которой падаешь привычно
в просторы белого листа,
в воспоминания о личном…
***
Ближневосточная купель!
Серебряные в небе нити!
Ноябрь, похожий на апрель
в хрустальном мире сохраните!
И жизнь диктует мне в ответ,
слова для песни, для молитвы,
приходит день, приходит свет
и новые для сердца ритмы.
Наверняка поверишь в чудо
и в таинство ночных огней
когда приходит ниоткуда
ноябрь, похожий на апрель…
ТЕТРАДИ
Эти линии на листе –
взять бы их и связать узлом,
в безысходности, в пустоте
параллельность кажется злом.
Я квадраты люблю. В них легче
разместить все нули с крестами,
есть привычка у птицы певчей –
параллели менять местами…
но одно неизменно – поле,
поле, что остаётся красным.
Есть границы чужого горя,
перейти их всегда опасно…
Жизнь моя… В ней так много бури,
в ней мотивы дождя и моря,
переливы цветной глазури
и кровавые метки горя.
***
Мы – странные, меченные,
идём путями млечными,
идём по земле, по звёздам,
идём по закатам поздним,
идём по рассветам ранним,
идём по кровавым ранам,
по судьбам идём, по странам,
идём по дождям-туманам,
идём по пустым карманам,
по грёзам идём, по планам,
идём по зиме, по лету,
чтоб кануть навеки в Лету.
Безумцы, глупцы, поэты…
Инна Костяковская
Александр Волк ( волонтер до 2021)
Хайфа
