Инна Костяковская, Афула, июль, 2014.
***
Будет небо бледно-розовым на закате,
Полетаем над облаками вдвоём,
Полстраны – предатели, полстраны – солдаты,
Мы привыкли. Мы с этим давно живём.
Если смотришь футбол под войны раскаты,
значит – ХАМАС забивает гол,
Полстраны – унижены, полстраны – распяты,
Это наше горе и наша боль.
Будет новое утро и новый вечер,
И проклятых сирен убийственный вой,
Наши мальчики, мир водрузив на плечи,
Может, завтра уйдут в свой последний бой.
***
Нам запомнится это лето
Бесполезностью главной цели.
Как скале дойти к Магомету,
Если движется по параллели?
Нарушаем ли, чтим законы,
Держим пост, в Бога верим свято —
Врата ада и пасть дракона
Пожирают опять солдата…
***
Театр абсурда послушных кукол.
И война. Бой на истощение.
Здесь душа свой «железный купол»
Не находит, но просит мщения.
Время действия, время битв
Без оглядки, сомнений, страхов.
Не поверженных голиафов
Нам судьба уже не простит.
БОЛЬ
Если жаркому ветру вторю я,
Что с собою несёт тоску,
Не ходить в сандалиях по морю
И босой не ступать по песку.
О, бессмысленность существования,
Повседневность летящих строк,
Мир порочен до основания
И до крайности он жесток.
Только войны в нём да пожарища,
Детский плач, материнский крик,
Лишь растут городские кладбища
Каждый день, каждый час, каждый миг.
***
Как нам дожить до будущих дождей?
Как наплевать на страшные прогнозы?
Поверить обещаниям вождей,
Не вытирать сухой ладонью слезы?
Кусая губы, двигаться вперед,
Вновь петь кадиш погибшему герою,
Но время всё равно предъявит счёт
За все, что мы не сделали с тобою…
Поэт — это оголенные нервы, это — неравнодушие, это — невозможность молчать, когда кому-то очень плохо. Именно такие качества мы и наблюдаем в стихах Инны Костяковской.