ИННА КОСТЯКОВСКАЯ. ПОЭТИЧЕСКИЙ ДНЕВНИК. ПАРАЛЛЕЛИ (Окончание)

Безумцы мы иль слишком слепы,
Нас в трусости не уличить,
Но пораженье от победы,
Увы, не можем различить.
На горизонте – дым сражений
И пламя будущей войны.
Мы от побед до поражений
Живём без комплекса вины.
27.08.14.

Между датами – лишь прочерк,
Цифры, имена.
У войны кошмарный почерк,
Как сама война.
Красным вспыхнули зарницы,
Да грохочет «град»,
Как пусты ее глазницы,
Как коварен взгляд…
31.08.14.

Вдруг идет это войско чёрное
И на Киев, и на Париж?
Просыпайся, Москва престольная,
Просыпайся, ведь всё проспишь!
Может, завтра Христу помолишься
За вчерашний грех тяжкий свой,
Только вряд ли ты остановишься
Перед новою мировой…
31.08.14.

СЕНТЯБРЬ

Бог с небес взирает пристально,
Но мутнеет божий взгляд.
Так упорно ищут истину,
А идут дорогой в ад.
Где духовность, где достоинство,
О которых говорят?
Движется «святое воинство»
Без крестов и прямо – в ад…
01.09.14.

День знаний в России

Современные Агасферы,
Поколение овощей.
Их – в кровавый салат – без меры.
Их – в кастрюлю горячих щей.
Для вкуса приправят блюдо
Разговорами о высоком:
Идейным словесным блудом
Да свежим томатным соком…
02.09.14.

Наша эпоха – не время для лживых газет.
Время пророков, вещающих нам с интернета.
Может быть, это неплохо, что выбора нет.
Пусть умирает бесславно такая газета.
Пусть умирает ее бесконечная ложь,
Пафос вчерашний во славу вчерашних побед.
Их, подстелив под себя, умирающий бомж,
Завтра доест свой последний, последний обед…
23.09.14.

Моему Донецку…

Я никуда не уезжала
из цветочного города.
Оградой Южного вокзала
навек к нему приколота.
Я – лист, что падает под ноги
на тротуаре,
я – тень, что бродит по дороге,
в кафе и в баре…
Война другие вносит краски.
Тускнеют лица.
Мой город юности из сказки
таким же снится.
Но время обрывает нить,
чтоб память не обидеть.
Я город не боюсь любить.
Боюсь – возненавидеть…
25.09.14.

ОКТЯБРЬ

Мне давно уже не снится
снег, что таял на ресницах,
ни печальный звон трамвайный,
ни окна узор хрустальный.
Выпорхнуть душа сумела
из измученного тела,
из «хрущевки», из зимы,
из ночного страха тьмы.
Выпорхнуть и сесть на ветку,
где дожди бывают редко,
где не знают снегопада
берега цветного града.
Здесь особые зарницы!
Почему душе не спится?
Всё плетёт узор их строк
про далёкий городок.
08.10.14.

Как много нас, невидимых друзей,
разбросанных по городам и весям.
Мы все — один огромный Колизей,
который только тем и интересен,
что в нем идет так много долгих лет
всегда один трагический сюжет.
Мы гладиаторы отчаянных сражений,
давно постигли горечь поражений,
и формулу бессилия познали,
умножив ноль на бесконечность дали.
Мы триедины – дух, сознанье, тело,
так почему живем так не умело
и с каждым вздохом умножаем грусть,
не замечая, что театр пуст…
11.10.14.

Донецку…

В этом разрушенном городе выпадет снег,
будет зима в эти чёрные окна врываться,
время замедлит свой вечно стремительный бег,
чтоб навсегда в этом городе мертвых остаться.
Здесь всё убито: надежды, стремления, сны,
голос рассудка, лучи восходящего солнца
и, если кто-то желает прихода весны,
вряд ли она в этот сумрачный город вернётся.
Господи! Сколько ещё испытаний и бед
ты ниспошлёшь в этот город, разрушенный ветром?
Знаю – не Ты… У Тебя наказания нет…
Падает снег, перемешанный с пылью и пеплом.
15.10.14.

ВМЕСТО ЭПИЛОГА

Мы любовь завернули в газетный сленг,
заперев в шкафу, потеряли ключик.
И живёт без неё двадцать первый век –
наш безумный, безумный попутчик.
Потому пошло у нас всё не так…
Каин вновь и вновь убивает брата,
мнит великим себя любой дурак
и готов убивать за чужое злато.
Люди безбожно друг другу лгут,
забыв о страшной каре небесной,
у них в почёте вор и плут,
обласканные продажной прессой.
Так без любви пролетает жизнь –
единым стоном, вздохом, слезою
в этой ужасной дороге вниз
по пустынному зною…
16.10.14.

Нет времени. Есть только память
событий, мест, поступков, лиц.
Знамена плещутся над нами,
встают страницы небылиц.
Переверни линейку времени,
обратный начинай отсчет
тебя погладили по темени,
легонько подтолкнув вперед…
и набирая ускорение,
ты начинаешь новый круг —
путь от погоста до рождения,
и от любови до разлук…
05.11.14.

Жизнь течет по венам,
но холодит уста,
над нашим Карфагеном
еще роса чиста.
Еще шуршат в квартире
газеты и шаги,
еще в небесном тире
не найдены враги.
Так почему же в теле
такая боль и дрожь,
душевные метели
и злость на чью-то ложь…
23.10.14.

О России…

Вор всегда громче всех кричит: » Держите вора!»
Классика жанра. Привычный вход. Со двора.
Обычные будни обычного Мордора,
где вместо снега сыпать золу пора.
Слезы любые, любые пожары тушат,
если на правду и жалость хранить права.
Видно, покинул Бог одну шестую суши.
Не сеять же вечное, где не растет трава.
Все ниже, ниже черные злые тучи.
Все больше грязи в душах, умах, сердцах.
Скоро увидим как новоявленный Дуче
будет внушать какой-то животный страх…
Кто то, меняя грим, перепутал маски.
Это в гримерной Бог взял да и выключил свет.
Нужно идти вперед, разделив по-братски,
духовные скрепы и жуткий газетный бред.
31.01.15.

Инна Костяковская,
Хайфа,
2015г.