Инна Костяковская. УХОДЯЩЕМУ ГОДУ… ДЕКАБРЬ

Я все таки живу не зря
на перепутье междометий,
на остановках декабря
по-прежнему гуляет ветер.
Горят ночные фонари
и окна прячутся в тумане,
мотив знакомый повтори
и руки  намочи в фонтане.
И явится к тебе опять
пора вечерних плодоносов —
стихов стремительная рать
все побеждающих вопросов,
которая сметает вмиг
твои сомненья и ошибки,
твой стон, переходящий в крик,
твое подобие улыбки…


***


Год уходящий,
словно песочный след!
О настоящем
времени думать нет.
Год уходящий,
лампы старинной свет,
память манящий
по лабиринтам лет.
Год уходящий…
В прошлое, в тайну, в даль
и обнищавший
настенный мой календарь…
Знаю, всему основа
новой весны приход,
только мне снится снова
мой уходящий год!
 

***
 

Мы становимся старше на год.
А мудрей почему-то не стали.
Если мудрость совсем не придет,
значит мы на трамвай опоздали.

И умчится вагончик без нас.
Переполнен, забит он другими.
Послевкусье написанных фраз,
никому не известное имя.

И стоим, погружаясь в метель,
снег завалит надежды и рельсы,
перепутана главная дверь
у последнего нужного рейса…

УСТАЛОСТЬ

Здесь все в рассрочку: стены, потолки,
проемы окон, высота карнизов,
и тяжких ссуд стальные кулаки
судьба сжимает над тобой, как вызов.
Здесь все в кредит: надежды на покой,
вождей улыбки, новостные страсти,
вас поведут, как стадо на убой,
пока верхи разделят кресла  власти.
Мы добавляем в кофе молоко,
мы любим то,  что есть, приняв за данность
и если день нам дышится легко,
на следующий — чувствуем усталость…


***


Тают годы, тают, как льдинки
в золоченном бокале грез
и вплетаются паутинки
белою ниточкой в медь волос.
В этой  бездне  могу пропасть я —
мыслей, чувств и бунтарских слов,
но, какое, поверьте, счастье,
слышать шепот дождей и снов,
смех и стоны ветров залива,
гимн торжественных тополей,
и всегда проходящих мимо,
бело-розовых кораблей…

***


Живешь нараспашку там, 
где зима обесцвечена,
строишь свой личный храм
теплым зимним вечером.
За двадцать лет ты привык ко всему:
к дождям, к арабам, к ночным канонадам,
здесь ближе к Всевышнему, потому
тебе и молиться совсем не надо.
Войны сменяют одна другую,
как волны сменяют закаты моря,
так хочется землю найти такую,
где меньше солнца и меньше горя…
Но ты увяз в этой липкой жиже
сомнений, страхов, где воздух сер
и небо здесь с каждым годом ниже
и все острее месяца серп.

Инна Костяковская