Я не вижу себя в настоящем,
Я не чувствую в будущем смысла.
Заколочен с игрушками ящик
Да на стенах кровавые брызги.
Разбегаются крысы из дома,
Тараканы давно передохли.
Этот мир погружается в кому,
От себя оставляя лишь крохи.
Отключаются матрицы боли,
Съели вирусы нужные файлы.
Мир мой чем-то навязчиво колют,
В дымке пряча размытые дали.
Смысл строить какие-то планы,
Если завтра невнятно-туманно?
Каждый день — это новые раны,
Шаг вперёд возвращает обратно.
Я попробую клин этот выбить —
Может, всё же воздастся сторицей?
Одному мне не справится с глыбой,
А вокруг безразличные лица.
Глядя в эти постылые рожи,
От догадок и дум неспокойно:
Если все мы на Бога похожи,
То мне страшно представить, какой он…
Это то, что стирает мой разум,
Это то, что крошит мои кости.
Это бред в недосказанной фразе,
Это ярость родившейся злости.
Статья размещена с помощью волонтёра сайта. Волонтер сайта не несет ответственность за мнения изложенные в статье. Статья написана не волонтером.
Артур Клейн
arthurhaifa@gmail.com
