***
ГЛАВНОЕ, ЧТО ЕСТЬ ДУШЕВНЫЙ ТРЕПЕТ…
***
Всё гениальное так просто,
«Аптека. Улица. Фонарь”.
И с Эсмеральдой хлебом чёрствым
опять поделится звонарь…
Всё гениальное так просто.
“Любить иных тяжёлый крест”.
И в этой перспективе роста
так мало на вершине мест.
Всё гениальное так просто
узнать по звуку или цвету…
Не надо музыки и тостов.
Я чёрствый хлеб макаю в Лету…
***
Главное, что есть душевный трепет,
Ожиданье и предчувствие познанья,
Бог из глины человеков лепит,
Чтоб поставить в центре мирозданья.
Пусть со знанием множатся печали,
Пусть дорога кажется крутой
Мы в конце пути, а значит — мы вначале,
Песни, ритма, каждой запятой…
***
Вдруг путаются сон и явь,
И в отблесках рассвета
Плывут, вселенную объяв,
Слова других поэтов,
Гуляет ветер по траве,
Соцветиям акаций
И возникает в голове
Гряда ассоциаций.
Я знаю этот чудный миг,
Мороз по коже, трепет,
Когда из горла рвется крик,
Но переходит в лепет…
И, будто разрывая грудь,
Стихи наружу льются,
И ты, ещё не вникнув в суть,
Должна к ним прикоснуться…
***
За то, что тебя не смогла удержать,
за наши обиды и ссоры,
я буду кукушкой свой век куковать,
ловить непристойные взоры.
За то, что ушел в непроглядную тьму,
за тысячи миль океана,
дорогой, известной тебе одному
зализывать старые раны,
я буду волчицею выть по утрам,
скитаться по странам и весям.
Я сердце другому навеки отдам,
а ты, ты будь счастлив и весел…
***
Щенком усталым день затих,
клубком свернулся у порога,
лети, мой одинокий стих,
в объятья рока или Бога!
Так улетает лепесток,
гонимый ветреным порывом,
рожденье слов, рожденье строк
и их парение над миром…
И снова ночь, блуждают тени
по лабиринтам снов и мыслей,
и призраки стихотворений
так бесполезно схожи с жизнью…
***
Как душно. Близятся к нулю
Надежды, мысли, чувства, страсти,
Я задыхаться не люблю,
Но это то, что любят власти.
О, обнуление судеб,
И, кто теперь за них в ответе?
На перекрестке разных бед,
Своей беды ты не заметил.
Покорность наш великий грех,
Но мы несем его упрямо,
Быть тяжело мудрее всех,
Когда душа болит, как рана.
Ничто не в силах поменять
Мы переходим реки, броды,
И научились понимать
Сознанье внутренней свободы.
Мы оба, эмигранты, друг!
И здесь полно ассоциаций,
Есть внутренний и внешний круг,
И есть два вида эмиграций.
***
Иллюзии горят без дыма,
лишь тлеет чёрная трава.
Мне так любить необходимо,
но я — мертва.
Звенят бокалы и аккорды
и кто-то произносит тост.
Как трудно быть смешной и гордой,
и жить всерьёз.
Иллюзии горят без дыма,
порой без дыма и огня.
Пускай судьба проходит мимо,
мимо меня.
Развеет память чёрный ветер,
но побелеет голова.
Как страшно жить на белом свете,
ронять слова.
МАДОННА
О, глаза у неё бездонны,
в них особая чистота.
Новоявленная Мадонна
прижимает к груди Христа.
На границе иных столетий,
и на стыке особых дат,
так же платье терзает ветер,
словно тысячи лет назад.
Младенца к груди прижимая,
всей нежностью женских рук,
в Ерушалайме ждёт трамвая.
И замкнулся жизни круг.
***
ВЕСНА
Привычка ли?
Движение планет?
Влияние Земли Обетованной?
Но в марте пробуждается поэт,
чтоб залечить полученные раны.
И хочется забыться и забыть
обиды, склоки, чью-то злую зависть,
опять на “ты” с весною говорить,
и вглядываться в молодую завязь.
И хочется потрогать облака,
Быть может, нарисованные мною,
пока ещё дышу я, и, пока
умею разговаривать с весною.
***
Я искала тебя по приметам.
По особому блеску очей,
по закатам, восходам, рассветам,
по бессоннице длинных ночей!
Я искала тебя по туманам,
по дождям и по грому с небес,
я искала тебя по обманам,
ангел, демон, любовник и бес…
Я искала тебя по приметам,
до сих пор продолжаю искать,
между мраком и солнечным светом,
где небес бесконечная гладь!
***
Ю.К.
Будем жить! И в любую погоду
сочинять и придумывать жизнь.
И использовать главную квоту
на любую безумную мысль,
на любое безумное действо,
на слезу, на тоску, на каприз.
Я спасу тебя от фарисейства.
Ты меня – от падения вниз!
***
Пусть внук лопочет на иврите
Мне не понятные слова
И где-то на чужой орбите
Моей надежды острова,
Пусть этот город полусонный
с его измученной травой,
Забыл, как падал дождь влюбленный
К моим ногам на мостовой.
Пусть все не так, все не по плану:
Не те глаза, улыбки, грусть.
Я ничего менять не стану
Да и сама не изменюсь…
***
Нет, стихи не игра, не потеха.
Это странного голоса эхо.
Это мысль, что ночами струится,
чёрной тенью ложась на страницу.
Это просто явление, случай…
Это то, что пугает и мучит,
что преследует денно и нощно,
что в тебе — постоянно и прочно.
Что в тебе — как заноза, как вирус…
Умножение плюса на минус.
Боль ошибок твоих и сомненья.
Раздвоенье твоё, расслоенье.
Эфемерное, тихое эхо,
вечный спутник и плача, и смеха…
***
«Бобо мертва». Есть тысячи причин,
что позволяют жизнь назвать абсурдом.
На пересчёте главных величин,
мгновенье счастья обозначить трудно.
«Бобо мертва. Но шапки не долой»,
а мы склоняем головы понуро,
и миг , что называется судьбой,
она сегодня просто обманула,
А мы остались. Этот звёздный путь-
он впереди, за горизонтом где-то.
Нам никуда с дороги не свернуть,
и жизнь блестит фальшивою монетой…
Уже писал,напишу еще раз; светлая строка,утонченность,призыв к мысли. В Костюковской живы лучшие традиции доброй и умной русской поэзии. Линия Блок — Мандельштам — Заболоцкий. И,конечно, женщина, «когда б вы знали из какого сора,растут стихи…» С уважением и ожидани ем новых публикаций,А.Рамазанов
Спасибо большое!