По старым дорогам,
измученный пылью,
ты новым пророком
идёшь по бессилью,
ступаешь по кочкам
гноящихся ран,
по буквам, по строчкам
измученных стран.
По минному полю,
по дня бесприютству,
по грязному морю,
по грязному чувству,
сквозь боль и тревоги
житейского хлама,
а там, вдоль дороги –
разрушены храмы
и окна в домах
как пустые глазницы,
деревья в садах
словно чёрные птицы…
Им никогда над землёй
не кружиться,
но мне, мне одной –
ничего не простится.
Я вдруг просыпаюсь
дождливою ночью,
мне только не видеть
всё это воочью…
Инна Костяковская,
18.10.14.
На снимке – разрушенная школа в Луганске
Поэт.вы -женщина? А это значит:мимо,
И без того израненной души,
Не просвистит осколочная мина
Людского горя… Красные бинты,
Не так заметны с горней высоты,
Как строки сердца. По сему -пиши!
А.Р.
Спасибо!
Вы, Инна, Настоящий Поэт. Спасибо за поздравление с ДР. Ваш А.К.