Тебе стихи, как наказание,
А мне волшебная страна,
Моя отдушина, познание,
Где слов знакомых новизна.
Я к ним лечу на крыльях бабочки,
Ты в телевизор пялишь взгляд.
Тебе важней диван и тапочки
И ни к чему Эдемский сад.
Ты не согреешь, хоть и рядышком,
И не поймешь моей души…
Я слышу перезвоны ландышей
В лесной нетронутой тиши.
* * *
Как ароматно пенилось варенье
Мне этот запах с детства мил и люб.
Я в творческом порыве вдохновенья
Забыла, что варю на кухне суп.
А в голове кружились рифмы, ритмы.
Стих потихоньку силы набирал
Бурлили абрикосы аппетитно,
И суп уже на плитку выкипал…
Мое варенье пригорело к тазу,
Мои стихи никто не стал читать.
А муж меня не упрекнул ни разу,
Он съел свой суп и лег спокойно спать.
* * *
Я не хочу быть очень грустной, а я грустна.
В моем саду раскрылась роза — всего одна.
И лепестки ронять на землю — ее судьба.
Я не хочу быть очень слабой, а я слаба.
А птицы стайкой улетают к другим цветам,
Росса слезинками стекает по стебелькам.
Но с темнотой ушли тревоги в начале дня.
И кто-то просто улыбнулся и спас меня.
* * *
Из ненаписанных стихов
Ко мне в окно влетела стайка,
С укором и без лишних слов
Они сказали мне: лентяйка.
А я держу в руках утюг,
С утра варю супы и каши,
И все бывает недосуг
Взять чистый лист и карандашик.
Вся жизнь в заботах и возне,
Я утомилась до предела.
Стихи мои, простите мне,
Что записать вас не успела.
* * *
Твой взгляд…
Он врывается в сердце,
Как в плавную музыку — скерцо.
Твой взгляд…
И стихи зазвучали,
Которые снились ночами.
И кисти пошли рисовать
Озер голубеющих гладь.
Твой взгляд…
В нем волшебная сила!
Прости, я любви не просила,
Но это манящее скерцо
В капкан завлекло мое сердце.
* * *
Сама его короновала,
Но праздник превратился в боль:
Без объяснений и скандала
Сбежал залгавшийся король.
Не умерла, жива осталась.
Но не слеза в моей строке,
А только горькая усталость
Свободой в сжатом кулаке.
* * *
О справедливость!
Ты не опоздай
К тому, кто ждет, и поджимают сроки.
Того, кто не виновен, оправдай
И выжить помоги в наш век жестокий.
Обиды в душу змеями ползут
И сдавливают грудь в тисках сомнений,
А слухи даже за морем найдут,
Для них не существует заграждений.
Я не устану Господа молить.
И для того пишу я эти строки,
Чтоб знали все, кто нам мешает жить,
Что в этом мире мы не одиноки.
* * *
Подарили поэту монету,
На ладони сверкнула она.
Это отблеском желтого цвета
Улыбнулась поэту луна.
Тихой ночью она поманила
И в дорогу с собой позвала.
Увела его странная сила
Далеко от родного угла.
А когда он домой воротился,
Не застал ни жены, ни детей.
Он устало к двери прислонился,
Одинокий в печали своей.
Кораблем, напоровшись на сушу,
Свою жизнь посадил он на мель.
И о том, что тревожило душу,
Рассказать он стихами сумел.
* * *
И опять стучат колеса,
Отбивая свой мотив.
И мелькают вдоль откоса
Клены, лист позолотив.
И зовут, зовут тропинки,
Словно в детстве, прямо в лес.
Но смахнула я слезинки,
Не пошла на переезд,
Подавила все желанья
И свободы не ждала…
Я вокзалу ожиданья
Свое счастье отдала.
* * *
Мне было хорошо с тобой
В том, мной придуманном овале,
Где что-то пел свое прибой,
И волны пеной обдавали.
Я подношений не ждала,
Хотела только прикоснуться,
Кусочек своего тепла
Тебе отдать и улыбнуться.
Но счастья не было и нет
В том заблудившемся овале.
И чьи-то тени на стене
Овал в квадрат преображали,
Квадрат Малевича, а в нем
Душа не может веселиться.
И черным каменным углом
Он в сердце мне сумел вонзиться.
* * *
«На свете счастья нет,
Но есть покой и воля».
А. Пушкин
Тревожные новости — плачу.
Простила за все неудачи,
За то, что обидел жестоко,
За дни, что была одинока,
За все поцелуи, что не дал,
За то, что творил и не ведал.
За все прегрешенья простила,
Свободно летать отпустила…
Плохими людьми опороченный,
Ты сбился с пути на обочину.
Дописана наша страница.
Теперь остается молиться:
Пусть Бог тебе щедрой рукой
И волю вернет и покой.
* * *
Я говорить хочу о цвете белом.
О пене волн, о белых облаках,
О белом снеге, о деревьях в белом,
Бумаге белой, а на ней стихах,
Метелях белых в нашем детстве дальнем,
О белизне твоих родных волос.
Что нам с тобою на заре хрустальной
Каким-то чудом встретиться пришлось.
Я говорить хочу о белом цвете.
Другие краски незачем мешать.
И к одному тебе на целом свете
Готова я, как в юности, бежать.
* * *
Снова ветер осенний заигрался листвой,
Мы как будто случайно повстречались с тобой.
Удивленье во взгляде, трепетанье ресниц,
Мы с тобою похожи на встревоженных птиц.
Гнезд своих не разрушим: там птенцы и тепло.
Ослепившее чувство нас в тупик завлекло,
И тревога разбила повседневный покой.
Я душой постоянно лечу за тобой.
Притяженьем магнитным одарила судьба,
Я уже не сумею прожить без тебя!
* * *
Говорят, что в сорок пять
Баба ягодка опять.
Баба ягодка опять,
Да никто не хочет рвать.
Комплексуют мужики,
Им такая не с руки:
Знает очень много,
Судит слишком строго.
Тот, кто ягодку сорвет
И раскусит сладкий плод,
Тот поймет, что в сорок пять
Можно снова юным стать.
* * *
У рыбака жена рыбачка,
У моряка жена морячка,
Бедняжка, если муж бедняк,
И дура, если муж дурак.
Редакция сайта до 2021 года.
Александр Волк на данный момент по личным обстоятельствам не может поддерживать информационную связь с читателями сайта.
Сайт — некоммерческий. Мнение редакции может не совпадать с мнением автора публикации
Фейсбук группа: facebook.com/groups/haifainfo
После посещения нескольких блогов, возник вопрос, а почему до сих пор у у меня нет блога.После массы положительных эмоций захотелось создать подобный.